Я, не спеша, собираю по капелькам слёзы людей и кровь.
В вазочки-баночки переливаю их, чтоб не разбрызгать вновь...
Мило так было смотреть на картины, когда размывал их дождь.
Только художник кричал сердито: "Ливень, ну что же ты льёшь!"
Я осторожно прикрою раны красными ватками лжи.
Люди жестоки. Люди тираны. И жизнь как колосья ржи.
А я собираю остатки писем и негативы снов...
Ангел, рожденный из сказочных песен... Крылья из брошенных слов.