Талант, не знаешь ты покоя,
Спокойствия, тепла.
Под жарким летним зноем
Твоя Муза умерла.
Ты грустишь, не спишь, не ешь,
Сердце ноет и тоскует.
А себе все время врешь
Что «меня все это не волнует»
Через день.
Да, не порядок
Разболелась голова,
Что-то мед не так уж сладок.
Не закончены дела. Ерунда.
Через неделю.
Все напрасно,
Не жизнь, а сплошной водоворот.
То, что было самым главным
Медленно, но достает!
Через месяц.
Я несчастен.
Исчезла музыка внутри.
Эпохе стал теперь подвластен.
Тускнеют мысли до зари.
Через год.
Его не стало.
Висит надгробная страница:
«Прости меня любимая зато,
Что вовремя не смог тобою насладится»
