Что жизнь?
Лишь театр. Искусство… А быть может – балаган….В ней скоморохи, иногда фигляры, склады товаров, брак, изъяны…Безжалостное Время…часы идут, хотя порой стоят…
Нам чудится,
что выбираем роли… нам кажется,
что любят нас и вспомнят, таких вот замечательных ребят.
Возможно жизнь - есть быт, или раздор в осколках битых чашек,
наивных слез и порванных рубашек, каких-то грез, которые не сбылись… или ролей, что в ней не воплотились? Всецело жизнь лишь боль, кончина, и каждым нервом посекундно умираем..Смерть травит хладом сердце, что сгорает и гонит кровь по венам беспричинно…Зачем живем? Ведь нас никто не вспомнит, по большей части все уйдем массовкой, мы заняты своею маскировкой, в безумном мире, где вообще-то никому мы не нужны…И кто-то грезит расширением страны, а кто-то протирает в ней штаны, а многие лишь на войну или с войны…итог один, и чья-то длинная дорога, вполне возможно, менее мила, чем чья-то жизнь, короткая, как миг – мелькнет стрелой, но будет лишь сиянием полна, кому-то принеся покой и веру…Зачем живем? Нам не узнать наверно.…Не лучше ль веселиться до упаду, любить всех так, чтоб было горячо, и другу подставлять плечо, кружиться в танце, петь, не подвергаться озлобленью, на крыльях грез лететь и забывать про тленье, и потерять весь страх, ведь жизнь – лишь представление, игра без правил, но малость все ж и в наших же руках... Стремясь возвыситься за счет кого-то, или командовать парадом, мы вызываем лишь досаду…А вообщем-то никто не повторим… ни этот пошлый парень на скамейке, ни эта дева с кукольным лицом, ни продавщица в супермаркете большом, ни этот дед в прожженной телогрейке…И сравнивать их не имеет смысла, крича о том кто лучше…этот или тот, и кто из них навеки идиот, а кто совсем не патриот. К чему? Ради чего и стоит ли? Не стоит и не надо. А человечество….Оно ведь помнит геростратов…К святым же, часто, душегубов причисляет…А вот хорошее все сразу забывает.
Оценка поэта: 5 Театр – моя жизнь!
Ах, нет! Простите..
Жизнь моя – театр!
Меня, Вы, сударь,
Пригласили…
А мне не нужен маскарад!
Комедия..
Так горячо любима мною
И автор – я
На сцене, все ж на сцене.. и не такой ценою..
Твоя комедия - скучна
Играешь роль НЕ подлеца
Но не потянутся сердца!
Я терепеливо жду конца…
Izis відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Оценка поэта: 5 мы заняты своею маскировкой, в безумном мире, где вообще-то никому мы не нужны…
ведь жизнь – лишь представление, игра без правил, но малость все ж и в наших же руках...
А вообщем-то никто не повторим…
А человечество….Оно ведь помнит геростратов…
Яна... нет слов. Просто спасибо за этот полет чувства, мысли...
Izis відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Уставшая Маска... просила покоя...
Вернуться на стену... на родненький гвоздик...
Прильнуть... отдышаться... и снова на волю...
Замки размыкая... одною струною...
Бордовыми брызгами... нежность оттенив...
Вина... словно крови... испив из ладоней...
Умывшись и снова... к игре светотени...
Одними глазами играючись с Тенью...
Бордо и невинность...
Вино бурной... крови...
Играет на сцене...
За Маской... холодной... )
Izis відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Театр одного актера,
Зритель всего один.
На окнах кулисами шторы,
Блики свеч, переменность картин.
О! Снова я роль играю,
Репетиции сотнями раз,
И овации вновь получаю
От того, кто вошел в экстаз.
Но слова не мои – героини,
Что влюблена до безумья,
Хоть в душе моей холод синий,
Моя роль – яркий блеск полнолунья.
Зритель верит моим движеньям,
Моей страсти, улыбке беспечной,
Нежно сыгранным прикосновеньям,
И тому, что любовь бесконечна.
Зритель верит незримой маске,
Хоть я всем отличаюсь от роли,
Для него я – русалка из сказки,
Для меня – все игра, не боле.
)
