Светлый проблеск зари утопает в тумане.
Он стоит на холме, листья топчет ногами.
Слышит шелест листвы, ветер треплет одежды...
В том холодном краю он один, как и прежде.
Его меч уж давно сложен в ножны, забытый.
Покорён он судьбой, ни живой, ни убитый.
Затуманенный взор по курганам блуждает.
То ли царь, то ли вор…только Бог это знает:
Кем он стал, кем он был? Чем святых он прогневал?
Мысли ветер унес, развевающий пепел.
Та извечная страсть, что сердца пожирает,
В его плоть ворвалась, все надежды сжигая.
Красота и любовь его сердце пленили,
Опьянили, оставив рыдать над могилой.
Его мысли, мечты низвергались с обрыва,
За собой унося все, что было в нем живо.
Он рыдал, он страдал, небеса проклиная.
Он о смерти молил, а добился изгнанья.
Он в неравном бою со своею судьбою
Изможден, утомлен, он мечтал о покое.
Он народом своим не был признан, пригрет.
Все былые друзья лишь плюют ему вслед.
Одинок и забыт, отчий дом он покинул.
Проклят и осквернен, средь пустыни он сгинул.
И когда-нибудь он, позабыв скорби муки,
Со смиреньем уйдет во Всевышнего руки.
25.04.2005
