Холодок, как свинец,
под лопатку скользит,
не от утренних рос,
не от прели осенней.
От сознанья того,
что вся жизнь лишь – транзит
и что мчимся до точки
на карте... Последней;
а ещё от того,
что понятен сейчас
бытия весь расклад,
непонятный нам прежде,
мы встречаем других
по уму, равно нас,
а совсем не по статусу,
не по одежде.
От сознанья,
что сделано нами не так,
и, что жизни не хватит,
доделать, подправить.
От того, что над нами
совсем не простак
(свято верим, как дети),
что нас не оставит
с пониманием, что
нам нужна чистота;
с девальвацией истин
и, веры, быть может...
(Даст попытку начать,
нет ни с нот, ни с листа,
а исправить хоть что-то,
что сердце нам гложет?)
Холодок под лопаткой...
Так хочется быть,
хоть на чуточку лучше,
терпимей, мудрее...
Рвётся к строчкам душа,
чтоб в стихи перелить
не свинец, а слова,
чтобы мир стал добрее.
