где - то, кто - то, смотрит на твои щиколотки.
и может быть на запястья.
мои же глаза, будто выколоты.
и в этой дурной напасти
сижу в полутемной комнате
трамвай полуночный слушаю.
он как водится в нашем городе
даже музыку самую лучшую
забивает до смерти колесами.
загоняет в депрессию звонами
электронными изоглосами
объявляя сквозные продольными.
я давно в них не езжу. не хочется.
на меня ополчились компостеры.
и кондукторы пьяные мочатся
на лохмотья гастрольных постеров.
если честно... скучаю. бывало ведь,
мы на задней подножке девятого
целовались. и значит. и стало быть...
или нет... закипает уже закопченый.
раньше бывший эмалированным.
и луна избирательно, точечно
пробивает доспех полированный.
у меня есть твои фотографии.
девять штук, и ещё черно - белые.
они будут мне эпитафией.
синей тушью по эпителию...
