Привет, любимая, я вновь пишу тебе письмо,
Не знаю, дойдет ли до тебя оно.
Быть может, я тебе уже осточертел?
Но мне противно каждое из тел.
Я много в этой жизни повидал.
Я видел реки, много разных стран.
Я не встречал нигде таких как ты,
Наверно, это все мои мечты.
Пишу тебе письмо, сидя в окопе.
Такого не покажут ни в одной из опер,
Такого не покажут в новостях,
И не напишут в жалких повестях.
Тут пули нас встречают на рассвете,
Тут выжить - главное на свете.
Стрелять в упор, не ведая преград.
Тому, что жив остался - каждый рад.
Вночи тут слышен автоматов гул,
И режут слух звуки свинцовых пуль.
Тут кровью пропиталась вся земля,
Тут все за всех и нет эгоистичных "я".
Тут все равны, не важно: кто ты и откуда.
Тут или хорошо или вовсе худо.
Тут в грозы, заметели и жару,
Друг за друга все спиной идут.
Тут погибают верные друзья,
А дома плачут дети, мать, жена.
Я знаю, милая, ты меня не ждешь.
И по утрам с другими ты встаешь.
А я и не надеюсь, что тебе все ещё нужен.
И если не в любви, то хотя бы в дружбе.
Я не боюсь упасть на землю мёртво,
И от нормальной жизни я давно оторван.
Я знаю, ты не напишешь мне ответ.
И слов приятных для меня уж нет.
И даже если здесь я и умру,
Ты знай, я всей душой тебя люблю.
До встречи, милая, я шлю тебе конверт.
И мужу новому мой пламенный привет.
