памяти Глеба
Мы живём и давно не скорбим
по тебе – о теперь постороннем:
жизнь светла, как поддельный рубин,
даже если любимых хороним.
«Точка», «роща», «утрата», «привал»,
«Горе», «лодка», «единожды», «бронза» -
прозвучавшим внезапно словам
объясненья нигде не найдётся.
Вновь к забвенью стихами гребя
через скрытое, грубое акро,
память собственноручно тебя
убивает, как мать – Мелеагра:
мы живём, так ещё далеки…
моем, чистим, метём и стираем;
беззаботная жизнь у реки
жадно хочет соперничать с раем,
но порой оглядимся – ого! –
и стремглав, словно сильный порыв, мы
окликаем, не зная – кого…
Тени прошлого? Образы? Рифмы?
