осень начинается с вырождения.
говорить с тобой о суициде: сидеть на пороховой бочке с подарками от санта-крампуса. всякий раз закуривая, опасаюсь, что сигарета последняя по дороге на эшафот. но если прыгать, то с абсолютной высоты седьмого неба в марианскую впадину, захлёбываясь тривиальной горечью утраченных иллюзий.
я кончаю... и жизнь моя скукоживается, скручивается лихорадочно на кончиках твоих пальцев.
девочка, ты ничего не знаешь о ящерицах гауди, да и я не повезу тебя в испанию... я почти растворилась в этом Городе, в мутно-сизом сюрреализме горящих окон с растёкшимся по подоконнику временем. там за расплавленными стёклами теплится нежное дрёмное испоконье, упорядоченный хаос ненаписанных книг... там звучит музыка стонов в аритмии криков...
стены меняют цвет:
фуксия,
руккола,
базилик,
гортензия,
фисташки,
горох,
влюблённая лягушка,
жираф,
персиковая мышь,
глаза куропатки,
вино,
танго,
бёдра испуганной нимфы...
...пейзаж нарисованный чаем*...
...чёртов кинестетик изгаляется в непристойных позах, а запоминается невинный поцелуй в висок...
не забывай меня, слышишь?..
когда настигнет пасхальный возраст, поезжай в барселону и найди саламандру на моей спине.
*название романа Милорада Павича
