Пишу только для тех я посвященных,
кто грань воображенья перешел.
А не для тех, собою умиленных,
кто в жизни даже знаний не нашел.
Моя строка терзается, трепещет,
страдает, плачет и смеется вновь.
Порой мой ум изяществом не блещет,
порой мой ум не знает про любовь!
Не отступлю в своих я начинаньях,
одевшись в шкуру душ иных на век.
И в вечной жизни, там, без увяданья,
смогу я ощутить судьбы успех.
Опять строка под горло давит мощно,
опять строка со мною говорит.
Мне от себя, порою, даже тошно -
меня мой образ скоро победит...
Нелепые слова моих иллюзий,
и с кем судьба сведет на рубеже?
С моей душой разорванные узы,
стою один на призрачной меже.
О, новый мир, я на твоих подмостках
звоню строкой в мечты колокола.
Пишу стихи - надуманно и броско,
душа меня в скит мыслей позвала!
За грань спешу действительности разной,
довесок истины - ларец, где новый путь!
Пробьется лучик света, без сарказма,
и, осенит изысканная жуть!
Глаза закрыв, увижу помещенье,
где стол стоит, чернильница на нем.
В стихе я отрешен, дух в очищеньи,
хотя года спешат идти на слом!
Пишу стихи без вдохновенья даже,
художественность мне дает задор...
Строка-душа в мозгу - так эпатажна,
дана мне свыше, я ее дозор!
Строка моя, иди за грань реалий!
Мой диалог в пути, мой монолог не здесь.
Поэзия моя из крепкой стали,
я застываю в ней и оживаю весь...
29.04.2016
