Летом так заправскИ, да приправисто,
Травы, впрямь - разноцветные травести,
Но, в отличье от них - урожаятся!..
Их подвиды века вырождаются.
Симбиоз пряно-зрелой экзотики,
Камышово ласкаются дротики,
Рук разбросанных луга прохладного,
В предвкушеньи жатья беспощадного.
Ветер сивый, прикрывшись ладошкою,
То зевнет, наблюдая за сошкою,
А то, враз, хорохорясь, напыжится...
Глядь! Гремучими тучами движется!
Полоснет гладь зарницами дивными,
Вспеленает, причудливо, ливнями...
Все...Размялся...Размяк, вялотравьями,
Теребит отрешенно-затравленно...
Он опять, бедолага, зенитово-зноями давленный,
стеганно-штопанный, в шутку отшлепанный
солнышка золотосветом...
...Летом...
17.02.08
Оценка поэта: 5 Всё ок, малацца. Только, не думает ли уважаемый, что сторки можно и попросторней располагать, чтобы образы друг на друга не наслаивались в воспритяии?
Микола Шевченко відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Спасибо Оля!
