|
Не все мои стихи есть истиной единой.
Я не пророк, не Бог, не Дьявол я.
Я просто та, кто мастерит картины
Словами. Для тебя и для себя.
Мне тяжело молчать о всем, что рядом,
И трудно мне все это описать.
Я ожидала смерти, как награды,
Теперь я не могу о ней мечтать.
Вперед идти уж тяжело и больно,
Стоять на месте – как придать себя.
Я не скажу, что всем вокруг довольна,
Но я любила, и жила любя.
Да, грешница, наивна, как ребенок,
Я в святости по жизни не клялась.
Быть может, я жила своим законом,
А может для того и родилась.
Не поэтесса я… Я просто, та кто пишет.
Волшебница? Да нет, скорей наоборот.
Надеюсь я, что кто-то хоть услышит,
И может к своему пути придет.
Я не молюсь иконам в воскресенье,
Не бегаю за совестью к попам.
Я каюсь Вам в стихах, судьбы моей решенье,
Развеять в душах боль, печаль и страх.
Коль мне дано, пусть грешною судьбою,
Но поселить в чужой душе добро,
То я согласна жить одной мечтою,
Пока свершиться данная пора.
Зерно чего-то большего, чем вера,
Оно даст понимания себя.
Быть может, я по жизни и есть «скверна»,
Но я люблю весь мир, а значит и тебя.
Сама себе я не прощу ошибок,
Их сколько не было б, мне с ними жить.
И больше б детских, радостных улыбок -
Ведь мы должны, хоть чем-то дорожить.
Живите не собой, а тем, кто с Вами рядом.
Любите не себя, а тех, кто терпит Вас.
И счастье улыбнется как награда,
Увидев, что в тебе искра зажглась.
3.03.2012
ID:
628027
Рубрика: Поезія, Філософська лірика
дата надходження: 12.12.2015 07:32:08
© дата внесення змiн: 12.12.2015 07:32:08
автор: Ren Vi, erog
Вкажіть причину вашої скарги
|
