Бордо тринадцатого года. Не бог весть что:
Цветы и фрукты, цвет соломы, желейный флёр.
Закатный воздух коченеет в моём шато.
Что сотворить Вам из остатков, заезжий лорд?
Признаний поздних менуэты: колонь, шампань?
А, впрочем, что Вам до ледышек в моей душе?
Вы причащались не однажды страстей. Шипам
Отмерив ровно миллиметр в полях верже.
А розы… Были, были розы. Цвели, цвели…
Свисали гроздьями, дурили вовсю мерло.
Я не узнаю Вас из сотни печальных лиц.
И шомполами по зеницам… И поделом…
