Бежишь от предчувствий.
Бежишь от тоски.
От боли, сдавившей
тисками виски.
От тухлой рутины,
от свежих обид,
от склизких сомнений,
семейных коррид.
Ныряешь в трамваи,
несёшься в огни,
дыша перегаром
и путая дни.
Кружúшь очумело,
как путник в метель.
Чужою женою
сминаешь постель.
И ломишься в двери,
безумье клубя.
Всё рвёшься к другим,
всё бежишь от себя…
Март, 2000