|
«Настясгиньа» или Poetry.
Слабым на передок – не читать. Слабонервным – крепитесь! Святящимся по безбожью любить – есть и другие бездорожья. Уже любящим – страхенно спать. Эта нефигна посвящается самому настоящему НЛО. Просто, и за просто. От Димона. И хоть и не молись и дальше Дездемона. Просто, просто люди встречаются в этой жизни, другие же пытаются показаться… Сильным?! Тоже не читать. Перед ней нельзя устоять, а ваша сила ещё нам потребуется для борьбы с другими не летающими по пол кухням тарелкам.
Нет. Просто нельгия. Ну, лучше же всякотеческой неги?!
Да, ладно. Вчера это было поэмой-уродством.
Но с утра полетел в небо диск… Жёсткий.
А на нём… И в доме старо кирпичном – бульдозерёнок,
И короткое златье, твое вчерашнее, и орглазм теней,
Но про это я ещё помню – у нас родился тенёнок…
«Поэзия - это лучшее, что из меня произведает?!»
Но, после этой потери смешной, был ещё и сон…
Англия 30-х прошлого столетия,
Привет Пуаро!
Какой-то курорт, наверное, Любос. Но не более того.
Готический бассейн, и пьяные русские –
Это, хоть уже и заслуживает уважения, но там другая заслужила тело моё…
Душа не хотела смотреть, но Спамять вернулась –
Протрезвел?!
Вопрос.
Совсем мальчик, но не как тогда.
Не ревновал, а водил за нос?! Комплимент от доброй стервы. Но…
Там ты была ещё прекрасней.
Друг. Понимаешь?! Лучший друг с одной спинки лавки, где сидели Женщины,
На другую меня перекидывал… Как солнечный, ля, зайчик,
Но сейчас уж не Круг в моей голове.
Боялись!?
Вернее он.
А ты, как всегда, пошла и переодела плядье на белый мягкий халатик.
И такая вся снежная,
Чуть ли не на голову ему всем своим без «трусам любви» обличием её села,
И улыбаешься мне…
Так райское дерево с корнем я из себя ещё не вырывал, и на коленях
Моих: спасибо, ночью я понервничаю.
И это всё на рогах живых аристократических оленей.
Да, это был сон, как всегда сверху нечаянный.
Но важная деталь.
До этого, по многим разным книгам, ты указывала мне на одно слово…
Схимника помню, скрижаль, свет, север, совершенство, но всё это давно прочитано,
А секса-то не было не скрикжально!
Ушла. И бог хорош, что вперёд ногами, а не на красных ушах выехала.
И… Как вечность, которую я не хочу видеть, даже голой до бесконечности –
Вперёд! Пьяные русские ещё много куда выезжают. А я просто поэт,
Да странный, но не Сальвадор мой отец.
В общем, кслоун вновь прошелся по мне всем своим прелестным весом.
Но, что во всём этого замечательного,
Так это, что действительно, утро вечера мудренее,
И эта мутрость моя - не достопримечательность каждого,
Какие бы богини, не читали сию поэтическую дурню,
А другие бы не зазывали свято сдвинутыми ногами –
Я дурь не курю.
И мои серые поэтические клеточки, и светлое человеческое сердце – всё перелюбят.
Но, так, чтобы обжечься тобою насквозь,
Заткнуть паровоз в гудках чувств,
И пусть Цицерон ещё что-то умное скажет…
Будет только для поцелуев любящих губ.
И не иннкаль иначе. Или с другой позиции дамской. Не всё суета.
А жизнь – не божественный покер, где ты всегда туз.
Любите?! Любите и проигрывать. Вместе. До сконца.
А то слово, да ни одно слово в этой жизни не важно – завтра может быть и труп,
С живым до конца.
Всё дело не в игре по правилам, а в создании собственного груза.
Но не всегда в этом помогает страшный сон, или поломка компа – не грустите.
И вытрется с лица вашего смог, этого долбаного, во все чёрно-белые дыры, мира.
Избежать можно многого.
Но даже сбежать нельзя от любви,
И даже в ад, да по собственному
Желайте! И они придут,
Сердца ваши к кругу десятому -
И ему пинка!
И на пне этом сосновом,
Что изменит железание поцелунности?!
И это не неизбежность.
Это ничтожно прекрасное, с которым стоит,
Просто смириться. И… Одолеть?! Одолететь?! От ада?! Просто раздеться.
А не вещего снатворения из себя писать,
Или рукоблудить революциями техническими. Нет ничего проще,
Чем заниматься сексом,
Но с любимым…
Я думаю, что это стоит обычного кекса с обыкновенной сахарной пудрой.
Сто лет уже таких не ел. А тут ещё и с изюмом…
«Ener.G - Між плюсами і мінусами», дякую тобі, дуроконце,
Ничего между этим и не происходит.
Кроме твоих звонков.
Но, я не пьяный.
Прячь там же. Где и вчера. Звонко.
Закрывались двери в рай. Найдём свой. Тот же. Прямой.
ID:
582248
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 19.05.2015 14:37:05
© дата внесення змiн: 19.05.2015 14:37:05
автор: Dmitry Sadchenko
Вкажіть причину вашої скарги
|
