... а таких как мы привести к мосту да и скинуть вниз, как балласт,
чтобы слов не множили глупых, звонких оттого, что полупусты.
те, кто ставили против и те, кто осмелился сделать ставку на нас,
осознали бы наконец-то, что и правил нет потому же, что нет игры.
что серьёзнее боли бывают лишь зимы, их холодные ночи без снов,
что зачем выбирать себе бога или царя, если можно выбрать шута.
с облегчением нас разжаловали бы из поэтов и повысили до шутов,
если кто-то бы выжил, конечно, после падения с моста...
все тетради пусть жгут, ноутбуки кладут на рельсы — нам поделом,
мы запутались сами в остаточных нагромождениях чувств, видит Бог,
мы несём что-то миру, без сомнения. только не знаем, что мы несём,
хорошо, если в этом чёрном мешке наших душ сидит просто кот,
ну а если там ком из депрессий, катастроф, нерешимых проблем,
кто возьмёт на себя ответственность за этот свинцовый груз?
лучше, чем поэтом, было бы стать никем,
вот поэтому я не подписываюсь —
я никем остаюсь.
и не тело моё, а только тысячи слов сплавляются вниз по реке.
