Уже перегорело
всё внутри,
и спички кончились,
и старые газеты,
и зажигалка в доме
затерялась где-то,
и в воздухе тоска,
как дым, парит...
Дотлели чувства.
Мертвенный покой.
Лишь сизый пепел
на ветру с мельчайшей пылью -
куда-то мчатся
запоздалою кадрилью,
и ночь пронзительно
кричит совой....
И всё как раньше, вроде бы,
но есть
какой-то блеклый свет
нюансов посторонних,
и я бегу, бегу,
как загнанная пони,
по кругу столько раз -
не перечесть...
Калейдоскоп вещей,
событий, фраз
меняется быстрей
при смене поколений,
и хочется успеть
зажать в кулак мгновенья,
ведь всё теперь уже
в последний раз...
