В безмолвии задумчивый поэт,
он в мыслях где то копошиться,
задуматься о жизни не боится,
дать очертание чувствам он стремиться,
чтоб у себя внутри порядок навести,
и не сойти с ума от каши что твориться,
там где то в глубине, внутри.
Стихи писать не цель, а лишь огранка,
безудержным порывам бесконечным,
что просто так не скажешь первым встречным,
всего лишь крик, о помощи спасти.
Куда девать все то, что прет наружу,
а может есть тот человек кому ты нужен,
кто в этом бреде разберется,
и так, случайненько наткнется,
на то что есть и у него внутри.
Зацепишь словоблудием за точку,
что вроде как душой зовется,
и лишь тогда, душа с душой сольется,
и испытает бурю тех же чувств.
Поэт не тот, кто в рифму пишет,
а тот, кто сердце может приоткрыть,
кусочек жизни положить,
на растерзане смелым птицам,
что могут в облаках парить.
