Наш мир, увы, лишь повод для поэта-
Слова дрожат на острие пера:
Идеи, мысли, сны, et cetera,
Из сердца рвутся, но... как странно это...
Выходит только пошлое либретто,
Неловкая, постылая игра.
Весь мир – театр? Безумная арена?
Свет рамп слепит? Скорей, скорей антракт?
Ты не актер, ты просто глупый факт
В архивах постаревшей Мельпомены,
Но, радуйся, приходят перемены,
И скоро нас оттащат на чердак.