Мне можно терпеть, благодарно шепча «Аллилуйя!».
Мне можно сочувственно гладить и скорбно кивать.
Мне дОлжно дышать перегаром твоих поцелуев,
И молча загаженный дом до утра отмывать.
Нельзя возмущаться, реветь и заламывать руки.
А надо жалеть и прощать, и гордиться судьбой.
А кто пожалеет меня, «распроклятую суку»?
«Больную», «доставшую», злую… И это – любовь?
О да, пустяки… ну бывает… невинная шалость…
«Куда ей деваться? Я лучший. Любимый. Один.»
Но знаешь, любви не осталось… Осталась усталость.
Остался, ни в чём не повинный, наш маленький сын.
Вот только… Комфортно ему в резиденции боли?
Нужна ли ребёнку несчастная, нервная мать?
Чему научить его может отец-алкоголик?
Не надо ответов… Теперь я решаю сама.
