А когда-то была разгульной,
Бесшабашной была душа:
Всё гудели, как пчёлы в улье,
На весенний облёт спеша –
То ли ангелы, то ли бесы,
То ли песни вчерашних вьюг –
Бушевала гроза над лесом,
Остро чувствуя мощь свою.
И срывались слова с утёса,
Хороня под собой иных.
На стихию глядели косо
Боги мёртвых, вожди живых.
Сердце грудь рассекало алым,
Выдавая шальную дробь.
Точно штилю назло – на скалы
Мчались дни, разбиваясь в кровь.
Раскуроченная – истлела.
Сквозь прорехи – небесный свод.
Чистый лист, виновато белый,
Распечатанный бражкой рот –
Всё наследство, что мне приспело
От смутьянки, ушедшей в скит.
…Косы долгие, цвета пепла,
У колышущих ночь ракит…
