проснуться бы
мне наконец от кошмаров,
только это совсем не сон.
я пытался
сброситься с тротуара
чтоб из жизни вынесли вон.
или лучше
нырнуть в канаву,
чтобы вовсе никто не нашёл...
я сломался
не под тысячью взглядов
чужих и знакомых со всех сторон,
а под другим.
он стал мне наградой
за досаду проигранных войн.
хоть и поздно,
в спине ножи, я смертельно ранен,
мне пророчат летальный исход,
пусть не будет
тот взгляд печален
на простреленный мой висок.
я пишу это
вместо напыщенных мемуаров
о сладостях жизни. она - полигон.
я в прострелах
глупых романов,
я мёртв и лишён погон.
я слышу
кличут меня фанфары,
а труп мой уже зловон.
на зов
летят молодые Икары,
как стая ворон.
под погребальный звон
мне в упрёк или в славу
я уйду со своих похорон.
я - отставной,
вечно грустный и пьяный,
в кармане ношу лишь один патрон.
лишь для того,
чтоб однажды
выйти из жизни вон.
