Что это тебе поет не спиться?
Пришла к тебе муза, я прав?
Пиши, ведь может кому-то присниться
Мир, что в душе ты познал.
Смотри, там кто-то уснул на пироне.
В театре на сцене во тьме.
И в баре прилег, на газоне,
На свежескошенной чьей-то траве.
Все спят и во снах своих видят
Отблески дивных комет.
Только ночью за столиком пишет
Обезоруженный жизнью поет.
Он все рвется к чему-то, все хочет
Кому-то, что-то сказать.
Только крышу несет, он хохочет,
Когда слёзы срывают печать.
Печать, за которой он душу
Пытается нервно помять.
И рвет свою белую тушу,
Что б не сдаться и не потерять
Тот волшебный дар слова, тот мир,
Что муза будит во снах
Что б устроить прекраснейший пир
Во время чумы в их серцах.
Ну что же поет тебе не спиться?
Пришла к тебе муза, я прав?
Пиши, кому-то быть может и сниться
Тот мир, что ты долго искал.
