Молча шел я по лесу и видел,
Что не лес это вовсе, а мир,
Где у каждого дерева идол,
Светлоликий веселый кумир.
Он у дуба стоит улыбаясь,
У сосны же—вовсю хохоча,
Соком темным у вяза питаясь,
Сбросив ветви осины с плеча.
А береза глупышка, не знает,
Что ее скромный идол творит:
Днем он чем-то, казалось бы, занят,
Ну а ночью, лишь делает вид…
Подойду я к стеснительной иве,
Рядом с нею стоит истукан,
Может быть, он совсем не красивый,
Но надежный рогатый болван.
Не застыть бы мне с елью таким же...
Но уж нет--с нею рядом другой!
Он милее, удачливей, ближе…
Ну, конечно, ведь он золотой!
Мой друг клен обзавелся недавно
Новым идолом, старый—упал,
Так болезненно падал, а главное,
Что он силу свою исчерпал.
Сяду я на пенек бестолковый,
(Хоть и грех на могиле сидеть)
Нет. Не камнем мне быть стопудовым
И не птицей, что б в небе лететь.
Мне не идолом быть и не кленом,
Не блестеть серебром под Луной,
И не золотом быть воспаленным.
Быть мне мыслью какой-то шальной.
