На сотни верст пустынных пашен
Ложится маслом дух хмельной.
Мой край родной обезображен...
И не пожаром, не войной.
Метель трещит, как колесница,
Как трупы, раздавив траву.
Мой край родной, изволь присниться,
А не таким быть наяву.
И словно кровь струятся песни,
Стихи об избах и полях.
Мой край родной! Мой край прелестный...
Теперь лишь в песнях и стихах
Собрали звезды в небе вече.
Упасть бы им святым огнем!
Мой край родной бесчеловечен,
Живущим человеком в нем.
