|
Первое, что я сделал сегодня утром - глянул в зеркало. Я проснулся от собственных слез, от нежелания умирать, от холодного солнца, звезды, которая светит, но не греет. Мои сны были так реальны, что, проснувшись, я подумал, что меня больше нет.
Через меня насквозь просвечивает солнце...
Я отдал что-то очень важное там, на мосту, в ночь Рождества. Почему-то в этом городе все происходит именно в праздник.
Это так странно - и правильно.
Мое сердце остается лежать
На Новом мосту
С дешевой папиросой во рту.
Текст этой песни писал не я. Музыку этой песни писал не я.
Так как может получиться, что это моя песня?
Как может быть, что часы тикают, как сердце, а сердце тикает, как часы?
На холодном песке,
В поднебесной тоске,
С пистолетом в руке.
Часовщик, одноглазый демон с улыбкой усталого авантюриста - он забрал что-то у меня, оставив мне только сны, где я ощущаю себя бесконечно реальным, куда реальнее, чем сейчас, когда я смотрю в зеркало - и вижу себя на просвет. И в глазах у меня солнце. И пыль не танцует в его лучах.
Никого не подпуская к тебе
На сотню шагов,
Потому что по-другому -
Не любовь.
Я один. У меня нет больше женщин. У меня и не было их никогда. Те, что просто околачивались рядом со мной - не в счет. У меня есть только моя Хлоя, которая осталась жива. А я - нет.
Потому что по-другому -
Ни черта не любовь
На Новом мосту.
Она растворилась в объятиях этого города, да будет он проклят во веки веков, да будет он благословен во веки веков и да продлятся его дни вовеки веков. А я - нет.
Я смотрю в зеркало, размышляя о том, что сон кажется реальнее реальности - и вижу, как морщины ломают уголки моих глаз, и из них течет солнце. Я из тех, кто в пятьдесят выглядит вполовину младше, но не доживает до своих пятидесяти. Я выгляжу мимо времени - оно словно не видит меня, не замечает. А потом оно об меня споткнется - и я умру, не постарев.
Куда же потом деваются эти двинутые, солнечные мальчишки?
Так меня спросила Хлоя, глядя на то, как взрослеет ее брат. И почему тиканье этих часов так похоже на сердцебиение? Почему я не решаюсь взглянуть на них? Открыть их?
Мое сердце остается в часах...
Я не могу вернуть себе себя. Словно разом в городе не осталось никого, кроме меня и нее - сколько еще это может продолжаться? Там, во сне, я подвижный, упрямый, волосы торчком, я родом из протестующего ненасилия шестидесятых - и мне совершенно неожиданно идет синий цвет. Почему-то это кажется очень важным - как я хорош, от кончиков волос до кончиков шнурков, и я ношу очки, и у меня взгляд беспечного подростка - до тех пор, пока на меня смотрит живое существо, я как будто каменею в этой беспечности и беззаботности.
На Новом мосту.
Я никогда больше не узнаю ее тепла.
ID:
254164
Рубрика: Проза
дата надходження: 16.04.2011 13:28:24
© дата внесення змiн: 16.04.2011 13:29:00
автор: Gracz
Вкажіть причину вашої скарги
|
