|
движутся без
шума, как в играх
движутся, выбрав
тех, кто исчез...
Иосиф Бродский
Месяцы сдвинулись, в отвратительном беспорядке.
В декабре, - собираем грибы.
В марте, - биатлонисты стреляют в десятку.
Горяч лишь градусник, на солнце нагретый,
Но и его тошнит от вида грача
Нагло расхаживающего по снегу.
Модельеры ломают головы над изобретением
Нового, дрянно-сезонного одеяния,
А мы застыли перед творением Пикассо,
Немногословными изваяниями.
Попытка сказать, что чувствовал автор,
Создавая своё произведение.
Подобна попытке восстановления,
Отходов нашего пищеварения.
Порыв друзей записать слова те, что свыше,
Лишь тридцать процентов того, что они услышат.
Пусть каждый думает, чувствуя то, что хочет.
У каждой дороги имеется две стороны обочин.
И если я, из своих трещинок и надломлинок,
Кому-то капнул в душу,
Память обо мне слезинкой вырвется наружу.
И повинуясь круговороту воды в природе,
В облаке, над Землёй, я и не я вроде.
Облако, повинуясь ветрам, начнёт превращение,
До того, когда прольётся дождевой капелью.
И какой-то пацан, в траве загорая,
Сквозь прищур, рассматривая облака, вдруг скажет:
- Как красиво на небе в последний день мая!
Рисунок Александра Монича http://www.flickr.com/photos/alexandermonich/
ID:
238394
Рубрика: Поезія, Верлібр
дата надходження: 02.02.2011 12:03:42
© дата внесення змiн: 02.02.2011 22:32:10
автор: Pavel Golushko
Вкажіть причину вашої скарги
|
