Не ложится строка на бумагу,
Рифма где-то теряет свой след.
Оборву этот стих, как "бродягу"...
Или дам хоть копейку на хлеб...
Этот стих обезвожен пустыней,
Этот стих, словно якорь в воде,
Рифма стала бездольной рабыней,
Рифма стала рулеткой в игре.
А слова, словно пули из воска,
Что летят и горят на лету.
И мне хочется верить, что скоро
Равновесие я обрету.
Мои строки ложатся угрюмо
На бумагу,сырую от слёз,
Моё сердце давно утонуло
В водопаде "Надежды и грёз".
Мои руки вновь дрожь пробирает,
Рассыпаются мысли в песок,
Это значит - любовь умирает...
Я немею, и в горле комок.
Стих на вкус, словно мёртвое море
От моих неожиданных слёз.
Рифма чувствует всё моё горе
И ложится не в шутку,в серьёз.
И слова ко мне в стих пробираясь,
Режут "пальци" о тонкую нить...
Это я тебе сказать так пытаюсь,
Что люблю и не в силах забыть.
