Говорят, что шапка Мономаха
Тяжела, не каждому сносить,
Мне милей обноски вертопраха –
Легче правду-матушку косить.
Я в жару хулю температуру,
Что за тридцать, плавятся мозги,
В холод напишу я про микстуру,
И от кашля травы-колоски.
Дураку пишу про непригодность,
Обласкаю вежливо талант,
Засмею пустыню за безводность,
Удивлюсь, что бабой был Жорж Санд.
Дел в стихах!!! Дожди и урожаи,
Дорожает нефть, штаны и газ,
Мало деток женщины рожают,
И – не замечают что-то нас.
Не бегут издатели с контрактом,
Дескать, эй, издайся в полный рост,
Удручён я этим грустным фактом,
Но и вешать нечего мне нос.
Я пишу, ну кто мне помешает?
Критик? Пусть покажет свой шедевр,
Я подобен ряске и лишаю,
И лишён изысканных манер.
Я издал, бумагу сэкономив,
Древостой стихом не напрягал,
Я поэт... хотя бы что-то вроде,
Ну того, как этот... Марк Шагал.
Дел в стихах! Дожди и урожай
