Он, как художник пред мольбертом,
Смотрел еще на чистый лист.
И собирая мысли все в едино,
Писал заглавие страниц.
Слова выстраивались в строчки,
А строчки сроились в столбцы.
И только нагленькие точки
Пытались все прервать стихи.
Но муза дарит вдохновенье
Тому поэту вновь и вновь.
И он с таким же страстным рвеньем
Все пишет тексты про любовь.
Он пишет их не ради славы,
Не ради денег и наград.
Он пишет их, чтоб люди были рады,
И счастью их был каждый рад.
Пусть говорят - наивный гений,
Его сужденья лишь мечты.
Но верит он, наступит время
И станут явью все стихи.
