Мне больше не писать стихов и песен,
Что раньше били из меня, как с рудника…
И свое сердце больше не смогу доверить,
Оно и так уже разбито в пух и прах…
Вместо стихов – я заливаюсь горькой водкой,
А вместо песен – анашы вкушаю сладкий дым…
И с каждым днем, с неодолимым нетерпеньем,
Все тётушки той жду, в чёрном плаще, с косой…
Быть может с смертью, облегчатся те страданья,
Что так невыносимо душу, выедают изнутри…
Пройдет та боль, неведенье, души сгоранье,
И снова станет радостно, так хорошо, легко…
Быть может…Только сейчас в огне будто сгораю…
И вновь и вновь, искусываю губы до крови…
Ты обманула, приоткрывши мне ворота к раю,
Теперь стремительно лечу в тартарары…
