Осенняя комната –
Обои желтеют в такт листьям.
Белая ночь;
Картины на стенах –
Видны
Так же явственно, как и белые квадраты
Среди желтизны,
Помнящие предыдущее расположение картин.
Обрюзгшие воздушные шары
Ещё хорохорятся.
Пробую писать при отсутствии
Искусственного света –
Можно.
Так даже чище.
Лишь изредка – поэзия фонаря
Всплывает в окне тихим светлым жёлтым образом.
То, что было днём, теперь кажется сном;
Только сейчас – явь.
И хорошо.
Когда я обнимал её, мне казалось,
Что я обнимаю теплокровную зеркальную поверхность,
На которой, ко всему прочему,
Нет места для моего отражения.
Она умоляла о прекрасной музыке,
Но сердце её не способно слышать.
Я сжаливался.
Сжаливался каждый раз, когда она о чём-то просила.
И каждый раз закономерно жалел
О тех кусках счастья,
Которые не утруждал себя поднять
До неё.
Я смотрел на небо с вопросом,
Но в своей неожиданной ночной белизне
Оно было пусто и немо.
И я понял, мне нужно говорить не с ним.
Сжатое в руках стекло потихоньку плавилось –
Наверное, близилось утро.
Мне представлялись просторы холодной металлической воды,
Как весной, когда по реке идёт лёд,
Только без радостных мокрых глыб.
Я задержался на мосту –
Не мог оторвать глаз:
Ночь на этом месте мне снились рыбы,
Большие золотистые караси,
Которых я кормил из рук.
И я понял, что караси ручные,
А ты – нет.
Мне слышалась дивная песня
И ритмом её была рябь на воде.
На юге вода реки перетекала в солнце.
Я думал: ещё немного,
И мне будет подана совсем другая красота
Она будет бедной и убогой,
Но на глади её
Найдётся место моему отражению.
07.10.2008, 01:06
(с) Александр Стадник
