Стихи...Я раньше не писал и рифм не слышал,
Не чувствовал страстей круговорота.
Внутри меня текла река бездействия,
Без поворотов и преград, по руслу бытия, от устья до истока.
И кто хотел на мне играл,
Тянул за струны, боем бил, перебирал,
Устраивал Варфаламеевскую ночь
Без фраз и оборотов,
Да, я существовал...
И вроде жил, и даже пел,
А вот по факту, лишь, кричал...
И чувствовал себя фальшивой нотой.
Но ты, Пришла!
И задевая за живое, собою солнце заслонив,
Ты как святая Вальпургия, как поэтический порыв
Забрала все ( и боль не гложет ) - поэта юного явив...
Той ночью старый Один умер все же.
Как раньше, прежним, уж не стану я,
Просили рифмы,так держите.
Немного есть их у меня.
