А я таки совершил два десятка таких забегов.
Забег на 42
Опять забег, опять на сорок два,
а как же весело все начиналось
и вот уже бегу едва-едва,
и к самому себе такая жалость.
Зачем я без штанов, в одних трусах,
усталый, мокрый, грязный на дороге,
еще до финиша бежать, ну, просто страх,
чугунными столбами стали ноги.
Уже заговорил с самим собой,
а ведь еще не добежал до поворота,
все верно, коль не дружишь с головой,
тогда ногам находится работа.
Вот поворот, включил автопилот,
я не бегу теперь, я просто отдыхаю,
он меня к финишу конечно доведет,
не первый раз, я это точно знаю.
Бегу и думаю о смысле бытия,
в который раз в чем смысл не догоняю,
бегу с такими ж “ненормальными” как я,
ну, а “нормальных” просто я не знаю.
Я их не знаю, да и не хочу!
Мы слишком разные, они живут иначе,
я в этой жизни по своим счетам плачу,
порою радуюсь, порою даже плачу.
Ведь Жизнь по сути тот же Марафон,
но есть нюанс, где финиш мы не знаем,
и нужно оценить со всех сторон,
пути, которые мы в Жизни выбираем.
Ну, вот и финиш, я конечно добежал,
всё позади, раздумья и сомнения,
я снова сорок два на грудь принял,
хватило силы воли и терпения.
Настанет день и будет вновь забег,
и мы друг другу снова вызов бросим,
все как всегда, дорога, я и бег,
лицом к лицу, и моей жизни Осень.
ID:
654733
Рубрика: Поезія, Інша поезія натхнення
дата надходження: 26.03.2016 14:43:28
© дата внесення змiн: 26.03.2016 14:43:28
автор: Harry Nokkard
Вкажіть причину вашої скарги
|
