Спасибо тебе за то, что ты есть.
Нет, я не пьян и не накурился... Просто я благодарю жизнь за то, что я могу дружить с тобой. Спасибо тебе за то, что ты такой хороший друг. За твои нервы спасибо, за советы твои, за то, что подгоняешь... Я не смогу без тебя. Спасибо. За всё спасибо. И за то, что я еще смогу тебя увидеть... Я столько слов еще могу сказать, но лучше бы я просто обнял бы тебя.
Меня всегда посещают эти мысли... И всегда они приходят с пониманием того, что когда-нибудь я умру, и это все закончится... Смерть не щадит никого. И в 17, и в 71. Потому я и благодарю что-то за то, что могу прожить еще несколько мгновений понимая, как не хочу все это терять.
Ты скажешь, что тебе не нравятся такие разговоры. Тебе не нравится думать о том, что не должно касаться тебя сейчас. А мне сейчас интересно только одно... Почему я думаю об этом?
Мне 17. Я веселюсь и живу на полную катушку, но когда остаюсь наедине с собой... Я не боюсь того, о чем говорю. Я будто бы уже это переживал... Может быть, я не впервые увижу свою смерть. Может, я новый резервуар для одного и того же духа, меняющего оболочки как перчатки? Но дух не ответит мне. Эта оболочка сама должна узнать.
Мне 17. А я думаю об этом так серьёзно, будто бы мне тысячи и тысячи лет - без особого труда. Нет, послушайте меня. Мне скоро 18, и когда-нибудь мне будет 19, 20, 30, 45. И пойму-ли я, к чему все эти мои мысли были? И изменится-ли то, о чем я думаю? Как я буду думать через 27 лет?
Мне тяжело. Я устал. Мне нужно отдохнуть...
