* * *
Что-то забыто,
Что-то забыто,
Будто бы ватою сердце набито,
Будто бы ножичком вострым, как бритва,
Грудь ковырнули – и память убита.
…Старые письма размыты и жёлты,
В ветхом альбоме развод от лица.
Пилится память, а из-под ножовки –
Струйками – лет деревянных тырса.
Что упустил?
Что же стало надгробием?
Что не нашёл в длинных списках могил?
Были же годы красивые вроде бы,
А погибали под зубьями пил.
Ноет во мне что-то злое, паскудное –
Будто нога к перепаду погод.
Память моя – одеяло лоскутное,
Каждый лоскут – молью траченный год.
Прежде закат был лилово-малиновый,
Ныне закат – это просто закат.
Из шифоньера смердит нафталиново
То, что вчера ещё шил на заказ.
Всё я заказывал – будто доказывал:
Качество надобно даже в шитье.
Жаль, что не носким я был – одноразовым,
Что мне теперь в этом старом шмотье?
В гнусных пивнушках чадил папиросками,
Жадно отрады искал в суете.
Женщины были. Да тоже не ноские.
Были друзья да, как видно, не те.
Фразками острыми резал товарищей,
Сладко и лживо сюсюкал с дерьмом…
Вот и стою теперь среди пожарища,
Память сгорела – мой карточный дом.
Жизнь простирнуть бы, да в щелях корыто,
Память в гробу – вся отпета, обвыта.
…Что ж я смотрю так темно, так убито?
Всё позабыто.
Всё позабыто.
"…Что ж я смотрю так темно, так убито?
