как только апрель сказал мне, что он уходит,
мои исполинские крылья рванули вверх,
а чувство такое, будто в душе кто-то бродит -
в такие вот дни стихами писать - не грех.
мне нравится даже то, что никак не спасает -
отныне не все так важно, к примеру, лесть,
которую бросишь в огонь - она не сгорает,
а топишь в воде - не утонет. уж лучше честь.
зачесть бы тебе все слова, что не умирают -
мои исполинские крылья рванули бы вверх,
но жалость одна: их быстро всегда забывают,
что так и влечет за собою колонну помех.
