Какая глупость - вот так мечтать о тебе в половине второго
ночи,
как в восемнадцать, даже не зная вкуса
твоего поцелуя,
и гнать мысли о том, другом, и обо всех
до чертиков надоевших прочих,
не имея права на ревность даже, и оттого - не ревнуя...
Какая радость - видеть от тебя в неделю хоть
пару строчек,
и смотреть, как пылинки на оконном стекле танцуют.
Между запятых, в сердце двоеточий, среди
каверзных многоточий -
почти болеть, почти чувствовать, как поднимается
температура...
Какая жалость - ты все не едешь, да и ладно,
а то посмеялся бы очень,
глядя на меня, что заложила б сердце - купить тебе счастья -
на такую вот дуру.
Ты - все дороги, автострады, пыльные пути,
сходящиеся в нового отсчета точку.
... А я вижу тебя в своей спальне, и гляжу,
как тебе сладко спится под утро...
