1-й стих цикла-поэмы--Свобода Творчества--ему же Путь.
Эпиграф
Жила была гусеница
Прозванная, из-за своей худобы, червяком.(вообрази)
Меня замуровали,
И, чтоб не обезуметь,
Я начал медленно
Сходить с ума.
Я стал скребсти в мозгу печали,
Хоть что-нибудь о бывшей воле,
Но разум пожимал плечами
И бешено кричал о силе воли.
Тогда я грыз гранит
Сомкнувшихся надгробий--
Он бережно хранит
Следы укусов робких;
Потом трепал клыками,
И он заговорил,
Обломанными языками
Словесных воротил:
--Скажи мне, лоб из глаз,
Ты человек? --
Кривлявый молвил Перифраз
В моё чело без век,
--Скажи, зачем меня грызёшь
Слепым кротом--от скуки?
Зачем кропишь мою проплешь
Идейным потом муки?
--О, камень истины,
О, вещество науки,
Воздай премудростью своей
За сломанные руки.
Не скуки ради я скребу,
По крохам, твой костяк;
Не скуки ради по зеленому ребру,
Обглодышем, ползет "червяк":
Он жизнь грызет,
Уже остывшую, но всё же--
Способную на взлет,
Полет,
И продолженье рода тоже.
Так вот и я такой.
Мне формы одной мало.
Хочу, чтоб ба-боч-кой
Всё моё Я порхало.....
...........................................
Зачем хочу?....................
...........................................
Нет, не для славы.
А ради творчества свободы
Хлопочу.
Хочу
И полечу--
Упрямый
В сад одиночества
И од иночества
Класть яйца.
Досвиданица.
Все напрасно, ведь мы тоже умеем летать, просто забыли об этом...
SIRIUS відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Ничего напрасного в поэзии не вижу, именно она окрыляет. И понимать буквально, здесь, так же ничего не следует - нужно только вообразить. Благодарю. Успехов.
Зажиття 
