Правд много, истина - одна,
к ней не прибавить, не отнять;
она сверкает Эверестом,
его вершины гордым блеском
и вроде каждому видна,
любому, каждому известна,
зовёт и манит белизна,
её нетронутая снежность...
Но не взойти и не достичь,
не утонуть в бездонной сини -
фальшь под рукой, лубок и китч,
одежд привычная несвежесть,
правд ширптреб и иже с ними.
А истины сияет высь,
предзнаньем эмбриона знаешь,
как воздух там хрустально чист,
и пик тот совершенством граней
тебя преследует всю жизнь,
не принимая оправданий
(как записного графомана
Поэта безупречный стих),
сравнением даёт под дых,
пока ты вытираешь слизь
плевков от будней окаянных
с души, купаешься во лжи,
к однокорытникам спешишь,
забыв былых друзей, предав их...
Но истины ярка харизма -
луч, в мрак отступничества брызнув,
его осветит до глубин.
Лишь мучит сызнова и сызнова:
зачем вершина из вершин
в краю из падей и равнин -
ведь снег её недостижим?
Храм духа рядом с грешным телом
глядится так осиротело,
коль не войти в его приделы.
20-26 октября 2022 г
