В чистом поле, пред закатом,
Старый путник проходил.
Он мыслитель был, не воин,
Средь колосьев счастлив был.
Шел домой он, погружаясь
В заросли на тех полях,
Обычно, люди где терялись
И забывали своё "Я".
Шел, в свои мысли окунувшись,
Не принят обществом, а зря
Но люди, ведь, не любят умных
Считают истиной себя.
Пришел домой, устал с дороги,
И встретил гостя по пути
Они общались про чертоги,
Которыми ведут мечты.
