май истекает мутной жижей
и оттого асфальт весь в лужах...
и скачем днями неуклюже
по надоевшей хляби рыжей...
ломаем ноги, руки, пальцы!
скользим, взлетаем выше, ниже...
пусть не с трамплина мы на лыжах,
но и не с вышивкой на пяльцах...
известно, май - пора поэтов,
полет - поэтова стихия,
еще и ноги бы сухие,
но это верно для атлетов.
торопимся, дела заботы...
и нет бы постоять, подумать!
а то ведь вот ущерб на сумму,
а все последствия погоды!
вновь по ногам волною мутной!
а ладно, все давно промокло!
и орз мечом Дамокла
твердит о перспективе смутной...
вот и решай летать иль плавать!
лежать в бреду иль в гипсе краше!
такое будущее наше!
хоть так страдать, хоть эдак плакать!
