вдруг приближается - я попадаю в ее очаг -
острая девочка, кудри пшеничные на плечах.
хочется взять ее руку, обнять, обещать в бреду:
мол, твое имя возьму молитвой на дни в аду,
мол, ненавижу французский, молчи, онемей, мон шер,
я не приду на твой зов, когда паводок выше шей.
слушая, треплет меня покровительственно рукой.
глупая? я не прощу себя, что была такой.
взять бы ее, увести в апрели, в страну лесов...
там умрем от жажды: в ручьях и реках - лимонный сок.
мы с ней стоим. ее волосы спутаны, горячи.
мой стих для нее нечитабелен, но - ничего звучит.
ей меня не понять, а я и не объясняю таких вещей.
но только она придет, когда март поднимется выше шей.
