Он был пьян. Но выглядел опрятно и держался молодцом. Чёткий пробор в поредевших русых волосах. Мудро печальный взгляд коренного горожанина. Аккуратно подстриженные усы. Дымящийся Bond в тонких губах.
– Орёл! – шутливо воскликнул я. – Хороший кожаный куртячок, свитерок не дешёвый… Нехило прикинут! Видать, зарабатываешь…
Он пыхнул сигаретой и небрежно махнул рукой.
– Херня… Это мой сын зарабатывает, а у меня – херня…
– Сын, наверное, бизнесмен, – уверенно предположил я.
Он внимательно посмотрел и кивнул:
– Да, предприниматель. Вот у него – зарплата! А у меня – так, понты… – ответил он и как-то презрительно сбил пепел сигареты к подошвам добротных ботинок.
– А чем занимаешься?
Он глубоко затянулся Bond’ом и, выпуская облачко дыма, глухо произнёс:
– Жмуриков собираю.
В наступившую паузу я размышлял о том, что «жмуриками» обычно называют мертвецов.
– Трупы, что ли? – мой вопрос прозвучал неуверенно.
– Трупы, трупы…
Наступило неловкое молчание. И вдруг он заговорил, сбивчиво и косноязычно:
– Собираем жмуриков… по подвалам, чердакам, канализациям… Бомжей, алкашей, убитых. Такого насмотришься! Но это – херня… Вот, когда – детей маленьких… У меня руки трясутся… руки… Понимаешь?
Он влажно заглянул мне в лицо. Я поёжился под его взглядом, опустил глаза и кивнул, пытаясь освободиться от проносящихся в моей голове неэстетичных образов.
– Они тебе не снятся?
– Кто? Жмурики? Да ну, я уже пять лет этим занимаюсь, привык. А вот дети… Когда маленьких детей… Руки трясутся.
– Понятное дело, – пробормотал я. – Да… Но ведь это тоже кому-то надо делать.
– Конечно, – он благодарно посмотрел на меня и закурил следующую сигарету.
Мы распрощались. Во мне блуждало какое-то странное брезгливое ощущение. Оно возникло, когда я подавал ему руку на прощание.
«Хороший мужик, – думал я. – И зарабатывает, видать, неплохо. А вот работа у него… Страшная работа. Особенно, когда маленькие дети…»
