Прости, что я тебя не смогла так любить, как весну.
Что приходя домой, я думала, как уйти.
И подбирая наши крики и молчание на ковре по пути
К кровати, я задыхалась и лгала себе, готовясь ко сну.
А на белых или оранжевых простынях начинался бой и война
Когда ты спал. А я давилась слезой.
Одна. Без покоя, без воли, без ласки, и все так же без сна.
Я любила. Но как? Кого? И ощущала, что не та и не той
Хочу для тебя быть. Женой и подругой. Довольно
Склонять голову на плече и чувствовать, что я нужна,
Что ты для меня - словно камень краеугольный,
А я для тебя возлюбленна и нежна.
Прости за то, что я до утра устаю и засыпаю
Некрепким, уже давно забытым, тревожным сном.
Прости, что я - не молчаливая, но другая,
И что не так, как бы тебе хотелось, владею пером.
Прости...
