Чай. Листки. Строка. Не знаю…
Может это просто мысли?
Может просто я мечтаю
Раскопать загадку жизни?
Это глупо, это скучно,
И зачем писать о вечном?
Ведь написанное нужно…
Нет! не нужно, ведь не лечит.
Рифма, карандаш, тетрадка –
«Завтрак юного поэта».
«Листья падают так сладко» -
Что-то рядом, но не это.
Много слов, а смысл в малом -
Быть истерзанным стихами.
Видно это сложно – даром
Слепо двигать за мечтами.
Осень. Грусть – она другая,
Не о жизни в полном смысле,
Просто ветер всех ругая,
Оборвет с деревьев листья…
