Давненько не был я в ЛИТО.
Смотрю, с тех пор оно не то!
Я все про то же и про то:
то есть совсем не налито.
Все слушали поэта Вову,
считалось, посещал он школу.
А Вовку я с детсада знал,
его я в школе не видал.
Стихи - любовная горячка,
ушиб, душевная болячка.
Но Вовка ваньку не валял,
словчил и влез на пьедестал.
И я хотел на пьедестал,
да вот немножечко устал.
Хотел взобраться на Парнас –
друзья там вовкины, без нас.
А тот, что с крыльями - Пегас,
в полоску, странный, как матрас,
копытом бьет в поддых и в глаз,
держи-ка, мол, отвал от нас!
А та, кого зовем мы Музой,
несчастна с миллиардным мужем.
И что казалось вдохновеньем,
лишь было недоразуменьем.
А в наше время, так в ЛИТО
до дна, бывало, выпито,
подружки, дивно морща нос,
поэтов чмокали в засос.
