Милая мне скоро будет двадцать два,
А я пишу стихи как в девятнадцать
И если не умру я в возрасте Христа,
Быть может проживу лет двадцать.
Вот в 8 лет сложил полсотни строф
Ну а в тринадцать не так уж сладко,
Першила в горле чья-та кровь
И лилась на пол мокрого барака.
Ну а в пятнадцать я смерть познал,
В бреду, поту холодном просыпаясь:
Я жить хотел - хрипел,стонал
За чьи-то плечи потные цепляясь.
Я ковырялся спичкой в каменных стенах,
Грыз заржавевшее железо кандалов,
И не вины, покоя, не конца в сроках
B моих без сна закрытых на засов.
А в восемнадцать встретил я её
Что смерть несла под маской смеха,-
Я не противился, не гнал её
И угодил под это каменное веко.
Я ждал её плоды запрета предвкушая
В бузумства пламени сжигая жизнь свою,
Но вдруг пришла она беду мне предвещая
Неся на крыльях страсти - смерть мою.
