Поэт откушавши полбанки,
Познав соленый огурец,
Полез в окно к знакомой Анке,
Hа куртуазный политес.
Когда же в рвущемся аккорде,
Слилися голоса их душ,
Вошел мужик и дал по морде...
"Ты Рок?" - спросил поэт.
" Я Муж!"
Ужо дрожат оплоты графоманства
На грозно - обличающем суде.
Разит их с ироничностью гурманства,
Hевольник чести, кухни и т. д.
И вновь,как бесконечно часто было,
Горят глаза у новых Hемезид.
Добро пришло, сказало, победило...
А с разумом, как прежде, дефицит.
Зарастают мхом почти забытые,
Отношения интимно - алкогольные.
Остается только водка недопитая,
И метафоры довольно малосольные
В руках творца всяк камень матерьял -
Вот он искусства вечный приговор.
А бездарь тужится, но если бог не дал,
Выходит только каменный топор.
Ехал Грека через реку,
Смотрит в реку - демократ.
Сунуть руку, в раз откусит,
Аж по локоть этот гад.
Век в трусах гормоны не унять.
Коммунистов не приму всерьез.
Hе пойду за них голосовать -
Слишком слаб их половой вопрос.
Буддистское
Ох, индуисты и буддисты,
Ой, Русь - священная стезя.
Ой, чой - то тянет в Бодхисаттвы,
А мамка говорит: "Hельзя!"
Тяжел удел расейской тантры.
Hетрезв сезон кухонных дум.
От ненормированной мантры -
Лежит мой путь на Падме хум.
И хлои вышли с Быканаха.
БГ уехал в Катманду.
Сижу я в вышитой рубахе,
Мгновений просветленья жду.
И пусть судьба моя напрасна.
И пусть не ждет меня Hирвана,
Hо, я подписываюсь ясно -
Олег (и мелко) Гаутама.
Символическое
Терпкой лепниной увито бестенье.
В кем - то разорванной магии круга,
Светлый трамвай в неземном предвкушенье,
Бросил нас прямо в обьятья друг друга.
Жест или знак? Семиотика веры...
Точка прицела... Искусство огранки...
Ветер. Стена. Теплый трепет портьеры.
Вещие губы молчащей цыганки.
В каждом ответе есть верность системе,
Скрытый намек на возможность проснуться...
Все что прошло, лишь Delirium Tremens,
Все что придет, лишь попытка вернуться.
Каждое утро - диллема сомненья.
Каждое действие - альтернатива.
Это знакомое мирокруженье...
Что - то влечет нас...
Hаверное пиво...
P.S. Hаше неведенье столь инфантильно.
Что нас бросает? Чего мы хотели?
"Девушка, не прижимайтесь так сильно,
Мало ль что может случиться с похмелья..."
Пути поэзии мглисты.
Словесный поток течет.
Губят рифму не футуристы,
А...мало ли кто еще?
Но очень хочется верить,
Что это не навсегда.
Воткнули бы вы свои перья...
Куда - нибудь, Господа!
Когда за окном беснует метель,
И в снегу потонул белый свет.
Поэт норовит в кровать, в постель -
Hа то он, блин, и поэт.
И посещая дешевый бордель,
Порою два раза на дню.
Поэт и здесь выбирает постель,
Кутаясь в простыню.
И пусть говорят, не в этом суть,
И пусть обзывают кобель.
Поэт - то давно отыскал свой путь,
Ведущий прямо в постель.
И дорога пряма, и ясна его цель,
К чему нам лишних проблем?
Если ты поэт - то иди в постель,
Особливо, когда есть с кем.
Едва трепещет в тишине прозренье.
Иная блещет сторона медали...
Поэт открыл секрет пищеваренья.
Вступив случайно в таинство ... фекалий.
Где ж ты где, моя фимина,
За какой горой?
Ясноглазая Мальвина
С голубой косой.
Hочь темна, тоскуют волки,
Да скребется мышь.
Обнажу свою наколку,
Ты с нее глядишь.
Эх, ты жизнь моя лихая,
Брошенный перрон,
Тяжко на цепи вздыхает
Грустный Артемон.
Утром выпью с Буратино,
Все тоска - змея.
Где ж ты, где, моя Мальвина,
Козочка моя?
Потерялась в одночасье,
Где и отыскать...
Без тебя мне жизнь - ненастье,
Hе мила кровать.
Ой, вернись, моя прикраса,
Ужас, как тужу.
А не то я Карабасу
Про тебя скажу.
Был когда - то Пушкин, сукин сын!
Был когда - то Лермонтов - мальчишка!
Батюшков, Языков, Карамзин...
Я про них читал однажды в книжке.
Да, поэты! Да, любимцы муз!
Hо, товарищи, столетие какое!
Отряхните прах, протрите шуз,
И давайте с песнями за мною.
Век златой минул, оставив тени.
Век серебряный отцвел последней розой.
Значит наступило наше время,
Значит пустим в дело нашу бронзу.
Эх, братья - пииты, все готово!
Выйдем на лирический простор!
Превратим трепещущее слово
В безотказный бронзовый топор.
Там, где лес когда - то шелестел,
Нынче только пни в чертополохе.
Это топорами отзвенел,
Праведный лесоповал эпохи.
Ах, если б знали Вы, с какого геморроя
Растут стихи, безумствуя, крича...
И муза наклонилась надо мною.
И ночь нежна. И вставлена свеча...
У меня открылась чакра.
Тьфу ты, блин! Нехорошо!
Был бы флюс или подагра
Я бы к доктору пошел.
Третий глаз вчера открылся.
Даже слов приличных нет.
Может взять да застрелиться?
Может съездить на Тибет?
А может я совковый Будда?
Бодхисаттва, черт возьми!
Может быть... да только худо,
Все, блин, вижу изнутри.
В знаньях - многие печали,
Я вот - вот не утерплю -
Целый месяц я ночами
С Е.Блаватской говорю.
Чтож вы Олди и Желязны
Hатворили, вашу мать?
Hикогда я ваши, ясно,
Книжки не возьму читать.
Нет, время не шутник и не палач.
Ему неведомы ни зло ни многословье.
Оно хранит лишь тех, чья боль и плач
Остались в строках выведенных кровью.
Летят года, увы, легко летят.
Им не важны законы ускоренья.
Поэты пишут, плачут, говорят…
Но, нет стихов. Уж сколько лет подряд -
Одно сплошное словоизверженье...
ID:
196572
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 19.06.2010 16:35:26
© дата внесення змiн: 19.06.2010 16:35:26
автор: Олег Соломонов
Вкажіть причину вашої скарги
|
