Живу, пишу, дышу
в рябой
заката час
ни воздухом,
а тем, что
связывает нас.
Смирением
звалась не связь
меж нами, - близь,
сходились
две прямые, -
не сошлись.
Не важно,
что ладонь
твоя в моей:
одних
и тех же
гоним лошадей,
одной
тропой идем, -
зовем Судьбой,
зовем, вчера,
сегодня в час рябой.
Зовем судьбой
(а это пот
со лба),
любовь-любовь!..
А если –
несудьба?
А около ходьба?
Ходьба
вокруг?
твоя ладонь
моих касалась
рук,
моих потуг
над письменным
столом,
считала ты,
безудержность
трудом.
А я считал,
что это
не навек,
не кропотливый труд,
не труд, -
побег!
Поэтому
не связь
была, но близь.
моя лошадка –
в смерть бежит,
не в жизнь.
